Я умирала столько раз, сколько ты от меня уходил. Каждый раз, хлопая за собой дверью, ты уносил с собой кусочек моего сердца. Ты уходил, а я оставалась, с чувством вины, из-за того, что снова сделала что-то не так. Меня убивал даже не столько сам твой уход, как то, что я не способна сделать тебя сча...